Le Grand Tournant: Le Rideau de Brume et l'Appel du Large

Si j'avais dû peindre une carte météorologique ce matin, j'y aurais étalé un bleu marine profond sur toute la région d'Azrou, tant la morsure du froid était vive. Le mercure, dans une ultime révérence à l'altitude, est descendu jusqu'à 8 petits degrés. Puis, comme si une tribu invisible était tapie dans les replis de la montagne, une brume épaisse s'est installée. Un brouillard à couper au couteau, un coton silencieux qui a englouti les cerisiers et les sommets dans un mystère impénétrable.

Mais le miracle s'est produit : le soleil, en maître de cérémonie, a fini par percer ces murailles de vapeur pour les évacuer vers les cimes. Tandis que nous nous affairions autour de ma carapace, la brume a commencé son ascension lente le long des pentes. On voyait les lambeaux de nuages s'effilocher contre les crêtes sombres, révélant par petites touches le relief de la montagne qui semblait s'éveiller d'un long sommeil. Sous ce voile qui s'étirait vers l'azur, le vert de la prairie au pied des vergers vibrait d'une intensité nouvelle, presque électrique.

En levant les yeux, j'ai vu le ciel se métamorphoser en une toile de maître. La lourde couverture grise a laissé place à un azur limpide, strié de fins nuages blancs qui se dessinaient en de longues traînées régulières, pareilles à l'écume des vagues sur une plage infinie. Pour terminer ce spectacle, les derniers lambeaux de brume se sont accrochés à la cime des arbres, tandis qu'au-dessus d'eux, le firmament se pavanait. Ces nuages pommelés, tels des milliers de petites plumes blanches balayées par un vent d'altitude, dessinaient une mer inversée. C’était le dernier baiser de l’Atlas, une fresque de lumière et de pureté pour nous dire «bonne route».

C’est le signal. Le moment est venu de tout ranger, de tout plier. La parabole a déjà retrouvé sa place, sagement collée à la paroi de ma carapace, le téléviseur a regagné son nid, tandis que les chaises, les tables et la nappe soigneusement roulée disparaissent dans mes entrailles. Ma maison redevient un navire.

Pourtant, dans les allées de mon petit village, l'agitation redouble. De nouveaux «petits indiens» sont arrivés hier soir, et leur troupe court désormais en tous sens. Dans ce ballet bigarré, je ne sais plus qui sont les indiens ou les cow-boys ; je vois seulement des éclats de rire et des silhouettes agiles. Les plus âgés, fiers guerriers de sept ou huit ans, mènent la danse, tandis que les plus petits, deux ans à peine et déjà bien décidés à ne pas laisser leur place, trottinent avec courage dans des chaussures bien trop grandes, sans doute empruntées aux aînés.

Au milieu de ce tumulte, des petites filles aux cheveux noirs comme l’ébène, attachés haut et terminés par de longues tresses volant au gré du vent et de leurs courses folles, apportent une note de grâce. Elles poursuivent les papillons, s'accroupissant avec une patience infinie pour les examiner sans jamais oser les effleurer. Elles cueillent des bouquets de fleurs sauvages, taches d'or dans leurs petites mains, tout en prenant bien soin de ne pas empiéter sur le territoire des «indiens», faute de quoi des hurlements de guerre viendraient aussitôt déchirer l'air. Ce tumulte joyeux est le dernier son de ma montagne.

Sur le rebord du tableau de bord, la carte routière, bien que pliée, reste ouverte sur une seule région, comme une invitation au voyage. Le GPS, fidèle boussole moderne, est déjà programmé. Dès demain matin, nous mettrons le cap sur Meknès pour un ravitaillement nécessaire dans une grande surface, avant de poursuivre notre dérive. Quant à notre destination finale... je vous laisse encore un peu à vos cartes et à vos boussoles pour deviner l'endroit où nous irons. Ce n'est pas un secret, c'est juste pour vous mettre en haleine. Toutefois, vous savez déjà que l'Océan, avec son O immense et salé, me manque et guide désormais chacun de nos tours de roue.

Demain, dès que l'horloge marquera sept coups, le moteur viendra rompre le charme de l'Atlas. Pendant que Phil fera vibrer le cœur de notre logis, je serai déjà à mon poste, le GPS en éveil et la carte dépliée sur mes genoux comme un parchemin sacré. Nous quitterons Azrou alors que la montagne hésite encore entre la brume et l'azur, emportant avec nous le parfum des cèdres pour aller, kilomètre après kilomètre, à la rencontre du sel de l'Océan.

Mais pour l'heure, je m'accorde un dernier voyage immobile. J'installe près de moi mon carnet vert, mon crayon bien affûté et ma gomme fidèle. Je replonge dans mon roman, impatiente de retrouver ces terres lointaines de 1863, au cœur du conflit qui déchire Maoris et Pakehas en Nouvelle-Zélande. Entre l'histoire de ce peuple fier et l'ombre de mes cèdres, ma journée s'achève dans la plus belle des solitudes.

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«Il n'y a pas de brouillard qui ne finisse par se lever pour laisser place à un nouvel horizon.»

Anonyme

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Et si on jouait ?

Voici un nouveau quiz, il y a 10 indices. Vous pouvez indiquer autant de solutions que vous souhaitez, elles ne sont pas limitées ! Attention cette fois je me tairai sur vos réponses. Le résultat sera en ligne le 13 mai.

Avant ma création, seule l’eau immobile permettait de me remplacer.
Mes tout premiers ancêtres, vers 6000 av. J.-C., étaient faits d’obsidienne, une pierre issue des volcans.
À l'époque de la Rome antique, on me fabriquait spécifiquement pour réfléchir les objets, mais j'étais souvent en métal poli.
Bien que j'existe en verre depuis le Ier siècle, ma qualité est restée médiocre pendant très longtemps.
À la Renaissance, les maîtres verriers de cette île vénitienne ont gardé ma recette secrète pendant un siècle.
Pour me rendre efficace autrefois, on utilisait un amalgame d'étain et de mercure derrière une vitre.

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