L'Or Liquide du Moyen Atlas

Ce matin, l'aube a pris les traits d'un Pinson d'Afrique. Petit ambassadeur ailé au manteau de plumes gris-bleu et aux ailes délicatement soulignées de blanc, il est venu picorer l'herbe fraîche au pied de ma carapace, totalement indifférent au déclic discret de mon objectif. Je l'observais, retenant mon souffle, de peur de briser ce tête-à-tête matinal. Sa silhouette frêle, sautillant sur le tapis de mousse et de trèfles, semblait être le premier sourire de la journée. Ici, dans ce nouveau petit village, le calme est souverain.

Ma curiosité, que certains qualifieraient d'incurable, nous a bien vite arrachés à cette contemplation. À quelques pas d'ici, non loin de la chèvrerie, nous avons repris la route serpentant entre les cèdres séculaires avant de plonger dans un océan de verdure : les pommeraies et les cerisaies. Si, dans les plaines, le temps des récoltes sonne dès mai, ici, l’altitude impose sa propre horloge ; les cerises attendront juillet, voire août, pour offrir leur robe pourpre.

C’est chez un apiculteur, seigneur de ces terres florissantes, que notre escale s'est dessinée. Ce monsieur d’un charme absolu nous a d’abord guidés à travers le squelette de sa future demeure. C’était un exercice d’équilibriste pour la tortue que je suis, zigzagant entre les tuyaux indiscrets et les fers à béton en embuscade. Mon Lièvre, lui, s’en donnait à cœur joie, sautant par-dessus les obstacles avec une aisance insolente !

Depuis une terrasse encore nue de toute rambarde, j’ai découvert un panorama vertigineux. Sous mes yeux s'étendait une marée végétale d'un vert éclatant, où les pommiers et les cerisiers semblaient se fondre dans l'horizon. Au loin, le village se dessinait par petites touches : des toits ocre nichés entre de grands peupliers élancés, et la silhouette élégante d'un minaret veillant sur la vallée. Par endroits, des maisons de terre émergeaient de la canopée comme des sentinelles isolées au pied de collines boisées. À cet instant, l'illusion était troublante ; j'aurais juré avoir été transportée, par quelque sortilège, au cœur des plateaux du Jura.

L’heure de la dégustation avait enfin sonné, et avec elle, le parfum sucré et entêtant de la ruche. Sur la table verte, une parade de miels s'offrait à nous dans leurs bocaux de verre : du plus clair au plus sombre, chaque flacon était une promesse de voyage. Il y en avait pour tous les goûts : celui de montagne, terriblement puissant pour mon palais, celui des fleurs d'oranger, du thym robuste ou du caroubier mystérieux. Si chacun avait sa noblesse, c’est le miel de caroubier qui a conquis mes faveurs. Inconnu jusqu'alors, il m'a séduite par sa finesse aromatique, son velouté et cette douceur infinie qui semble capturer l'âme de la montagne.

Au loin, l’aboiement sporadique d’un chien de berger roulait dans la vallée, seul écho au silence majestueux des cimes.

Pour clore cette visite, nous avons acheté un bocal de miel à la fleur d'oranger et un second de caroubier. Nous avons ensuite regagné l'ombre bienfaisante des vergers. Entre les rangées de jeunes pommiers au vert éclatant, là où la terre remuée sent bon le terroir, nous avons salué les véritables ouvrières. Éparpillées dans cette luxuriante verdure, une centaine de ruches vibraient d'une activité fébrile. Un bourdonnement harmonieux qui scelle parfaitement ce chapitre placé sous le signe de l'abondance et du miel. Puis, l'esprit encore sucré de ces découvertes, nous avons regagné notre petit village pour retrouver nos quartiers sur des parcelles baignées par l'ombre protectrice des cerisiers.

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«La vie est une fleur, le miel en est l'amour.»

Victor Hugo (1802-1885), poète, dramaturge, romancier et dessinateur français

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Et si on jouait ?

Voici un nouveau quiz, il y a 10 indices. Vous pouvez indiquer autant de solutions que vous souhaitez, elles ne sont pas limitées ! Attention cette fois je me tairai sur vos réponses. Le résultat sera en ligne le 13 mai.

1. Avant ma création, seule l’eau immobile permettait de me remplacer.

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Je ne me suis pas approchée de peur de déranger les abeilles

Les cerisiers

Je ne suis pas dans le Jura pourtant !

Une mer de verdure

L'heure est à la dégustation

Gourmand ! Je croyais que tu n'aimais pas le miel...

J'adore le miel dans le thé du matin

À demain, pour de nouvelles aventures et découvertes !

Le Repos peut bien attendre

Quelle divine nuit, enfin ! Perchés dans les hauteurs de l'Atlas, le mercure a fini par capituler, offrant à ma carapace une fraîcheur presque virginale. Pour la première fois depuis des lustres, le silence s'est fait souverain. Pas un aboiement lointain pour troubler l'obscurité, pas un criaillement de paon mélancolique, pas la moindre pétarade de mobylette venant déchirer le velours de la nuit. Quant à mon Lièvre, miracle des cimes, il s'est tu lui aussi : pas le moindre ronflement n'est venu ébranler les parois de notre logis. En un seul mot : le calme, absolu, profond, presque irréel.

J’avais pourtant juré, dans mes lignes précédentes, que nous goûterions ici aux joies d’un repos mérité pendant quelques jours. Mais me «reposer», est-ce un terme que mon dictionnaire personnel a seulement pris la peine de répertorier ? À peine l'œil ouvert, mon esprit s'évadait déjà au-delà des cèdres.

Il faut dire qu'à quelques encablures de notre refuge, une tentation irrésistible m'appelait : la fromagerie de chèvre du Cèdre Gouraud. Passer à côté de ce temple du fromage sans en franchir le seuil ? Impensable ! Déjà, j'imaginais l'odeur caprine et sauvage du terroir se mêlant au parfum résineux de la forêt. Le repos attendra bien que nous ayons goûté aux trésors de la chèvrerie. La tortue a peut-être besoin de calme, mais son palais, lui, réclame l'aventure !

En quittant la route forestière, nous avons traversé une succession de pommeraies et de cerisaies, véritables jardins d'Éden suspendus sous un soleil radieux. C’est là que s’est dévoilée la façade de la chèvrerie. Sur le mur, une fresque colorée représentant une chèvre rose semblait nous faire un clin d'œil, tandis qu'un large panneau solaire au pied du bâtiment témoignait d'une alliance réussie entre tradition et modernité.

À peine la porte franchie, une odeur boisée et typée m'est montée au nez comme une promesse. Sur un élégant plat blanc, une jeune femme couverte d'un tablier écossait bleue nous a présenté son savoir-faire : des fromages à la pâte souple et onctueuse côtoyaient d'autres plus frais, d'une blancheur éclatante. La lame du couteau glissait sur la croûte fleurie de leur fameux «Camembert» caprin, révélant un cœur fondant dont le goût, délicat et typé, n'avait rien à envier à ses lointains cousins normands.

Nous nous sommes ensuite glissés dans l'écurie. C'est là que j'ai croisé le regard de ces petits chevreaux espiègles aux oreilles immenses. Au milieu de la paille, une miniature de chèvre jouait les sentinelles tandis que ses compères se livraient à une joyeuse gymnastique. Autour du râtelier, le petit troupeau s'affairait : certains nous fixaient avec une curiosité de lutins, leurs oreilles dressées comme des antennes vers nos voix. Juste au-dessus d'eux, les mères passaient leurs longs cous par-dessus les cloisons de bois, nous observant avec une sagesse un peu hautaine. J'ai adoré cet instant suspendu : l'odeur brute et rassurante des bêtes se mêlait au parfum sec et ensoleillé du foin. Phil et moi ne cessions de caresser leur tête tendue vers nos mains.

Quant à mon Lièvre, il a su faire preuve d'une tempérance inattendue ! Je n'ai même pas eu besoin de faire preuve de fermeté : il a contemplé les tomes avec le sérieux d'un expert. Enfin presque... puisque nous sommes repartis avec trois fromages frais et autant de «camemberts». Ce fut un moment délicieux, loin de la cohue et de la chaleur écrasante de Marrakech. Sous l'azur des cimes, nous nous serions presque crus transportés au cœur de la région Poitou-Charente en France.

Une fois de retour dans l’intimité de ma carapace, après avoir englouti nos plats de résistance, nous n'avons pas omis d'apporter sur la table le bon fromage en guise de dessert. Une apothéose gourmande pour sceller cette journée de «repos» si particulière.

Incapable de céder à l'appel de l'immobilité, mon regard a déjà capturé une nouvelle promesse, nichée à quelques battements d'ailes d'ici. Mais pour l'heure, je préfère en draper les contours de mystère ; ce jardin secret ne se dévoilera qu'au lever du prochain chapitre.

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«Le repos est une bonne chose, mais l'ennui est son frère.»

Voltaire (1694-1778), écrivain et philosophe français

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Vous aimez jouer ? Alors retrouvons-nous demain pour un nouveau quiz, il y a aura 10 indices. Attention cette fois je me tairai sur vos réponses. Le résultat sera en ligne le 13 mai.

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Photogénique

Petits chevreaux

Pourquoi vous tournez la tête ?

Je me croyais en France

Passons à la dégustation

Hum ! Trois de chaque s'il vous plaît

Entre ruralité et modernisme

Et hop dans ma carapace

Et trois de ceux là 

J'adore le fromage...

Mais que fais-tu là ?

À demain, pour de nouvelles aventures et découvertes !

Entre Fureur et Sérénité

Que la journée d'hier avait été éprouvante ! L'atmosphère, d'une lourdeur presque solide, semblait écraser ma carapace sous une chaleur accablante. Puis, enfin, l’orage a éclaté. La pluie, mêlée de grêle, s'est abattue dans un fracas libérateur sur mon toit, faisant enfin dégringoler le mercure. Je me suis surprise à savourer ce spectacle depuis ma fenêtre : les gouttes d'eau frappant le bitume immaculé de la station et les éclairs déchirant le ciel, tel un feu d'artifice sauvage orchestré par la nature.

Le réveil à la station-service n'a pourtant rien de la douceur ouatée de nos matinées à Marrakech. Ici, l’aurore ne s'annonce pas par le chant des oiseaux, mais par le souffle rauque des moteurs qui s'ébrouent dans un fracas métallique. Ma carapace a vibré toute la nuit au rythme des convois, ponctuée par le «Bip Bip» sonore et obstiné des camions en pleine manœuvre. Sous ma fenêtre, un chien de garde entamait de temps à autre une conversation animée avec un confrère lointain. J’avais beau lui murmurer un «chut !» qu’il semblait comprendre sur l’instant, le naturel revenait au galop une demi-heure plus tard…

À travers les vitres encore fraîches, les conversations s'élevaient, portées par des voix d'hommes aux visages burinés. Ces échanges en arabe, aux sonorités à la fois rugueuses et chantantes, dessinaient autour de nous une mystérieuse frontière invisible. Je n'en saisissais pas les mots, mais je percevais l'énergie du départ et la hâte de ceux qui, comme nous, ont l'asphalte pour seul horizon. L’odeur âpre du diesel se mêlait alors à celle, bien plus réconfortante, de notre premier déjeuner pris à la hâte dans ce tumulte organisé. Sous un ciel déjà curieux, le ballet des autos reprenait ses droits, symphonie mécanique où chaque coup de klaxon sonnait comme un salut. Phil, déjà aux aguets, guettait mon regard sur le GPS : le mystère de notre prochaine étape s'apprête enfin à se dévoiler.

Installée confortablement, mon carnet vert sur les genoux et le crayon à la main, je regardais les paysages défiler comme un film dont je serais l'unique spectatrice. Et pourtant, je ne suis pas avare puisque je vais partager ce film. Dans le secret de ce carnet, mes mots tissent un refuge de silence, une parenthèse de papier qui semble ignorer le vacarme de l'asphalte et le grondement du moteur.

Des montagnes aux sommets en dents de scie, pareils au dos d'un animal préhistorique, laissaient échapper des lambeaux de nuages entre leurs crêtes. Plus bas, des monts verdoyants, doux comme le dos d'un mouton, se découpaient en parcelles géométriques. À nos pieds, les prairies s’illuminaient du rouge des coquelicots s'ouvrant dans la lueur de l'aube.

Le spectacle était d'une splendeur exceptionnelle : des carrés de céréales s'emboîtaient comme un puzzle, séparés par des murets de pierres sèches qui me rappelaient irrésistiblement le film «Les Évadés» avec Morgan Freeman. Au milieu des arganiers, des chèvres et des moutons s'accrochaient avec audace au flanc de la montagne. Dans le ciel, des rapaces planaient royalement, tandis que des centaines de papillons multicolores semblaient nous précéder, nous montrant le chemin.

Soudain, depuis le belvédère de ma carapace, j'ai vu surgir un immense miroir d'eau : un barrage au bleu profond, immobile, capturant la lumière diffuse pour tracer une ligne d'horizon d'une sérénité absolue entre les reliefs. Puis, au détour d'un virage, le Maroc s'est effacé pour laisser place à une vision de savane. Trônant sur une butte de terre rouge sang, une silhouette majestueuse a surgi. Avec son tronc noueux, j'ai eu l'illusion saisissante qu'un baobab venait d'éclore en plein cœur de l'Atlas.

Mais la montagne a vite repris ses droits, imposant sa stature massive contre l'azur. Ses flancs, véritables mosaïques agricoles, offraient des nuances de vert tendre alternant avec le brun des terres fraîches. Dans un creux de relief, une bâtisse en construction aux briques ocre semblait chercher refuge dans un creux bienveillant du terrain. Entourée de quelques arbres sentinelles et de poteaux électriques dessinant de fines lignes verticales dans ce paysage de courbes, elle incarnait parfaitement cette vie montagnarde, à la fois isolée et résiliente.

Au détour d'un carrefour, Marrakech semble déjà bien loin et pourtant, le tumulte nous rattrape sous une forme singulière. C'est ici que se joue le spectacle permanent des contrastes marocains : un véritable anachronisme roulant. Ma carapace, prudente, s'est glissée dans le sillage d'un imposant camion-citerne chargé de carburant, tandis qu'à notre gauche, une automobile moderne trépigne d'impatience. Mais le regard est irrésistiblement attiré par cette silhouette immuable : une femme, drapée dans ses tissus colorés, chevauchant avec une dignité tranquille son âne chargé de besaces. Dans cette valse des transports, le temps semble se dilater. C’est la poésie brute du voyage : voir la modernité dépasser la tradition sans jamais réussir à l'effacer tout à fait.

Enfin, le ruban d'asphalte semblait se libérer, propre et dégagé, grimpant avec une sorte d'allégresse vers l'horizon. C'est alors que l'immersion forestière nous a saisis : fini l'ocre obsédant de la plaine, nous étions désormais enveloppés par une forêt profonde de pins et de cèdres offrant une fraîcheur exquise. Le regard s'évadait ensuite vers l’ondulation infinie des collines, vagues de terre pétrifiées où la conquête du vert était en marche. À l'arrière-plan, les reliefs se faisaient plus abrupts, révélant des crêtes rocheuses et dentelées annonçant la montagne sauvage. Au-dessus de ce théâtre minéral, le ciel offrait une sensation d'espace et de liberté absolue.

Le spectacle atteignait son apogée avec l'apparition d'une crête escarpée, véritable «Dent du Géant» jaillissant de la terre. Autour de cette mâchoire de pierre, les collines pommelées imposaient leur puissance minérale, révélant les griffures du temps. Pourtant, la douceur des reliefs reprenait ses droits dès que les pentes s'assouplissaient : dans un creux de vallée, un pic s’élevait comme une pyramide naturelle, surveillant le ballet immuable d'un troupeau de moutons sous l'œil vigilant d'un berger fondu dans la pente.

Dans ce paysage brut, le décor, tel un écrin de verdure, se déployait avec une générosité éclatante. De part et d'autre de la chaussée, les vallons tapissés d'un vert tendre étaient parsemés de touches d'or et de l'éclat passionné des coquelicots, créant une mosaïque de textures dont je ne pouvais détacher les yeux. La route, posée en belvédère, offrait une vue plongeante sur une harmonie rurale parfaite.

Sur ce ruban d'asphalte d'un gris bleuté impeccable, véritable invitation au voyage qui ondule avant de s'enfoncer vers les cimes, nous avons croisé un drôle de compagnon de route : un car de ligne dont le capot moteur, largement entrouvert à l'arrière, battait la mesure tel un grand éventail dérisoire. C’était là une ruse de chauffeur bien connue pour apaiser la fièvre de la mécanique malmenée par l'ascension. Dans ce ballet de carapaces d'acier, chacun cherchait son souffle : pendant que ce géant de métal ouvrait sa gueule pour aspirer l'air vif des montagnes, ma propre carapace se délectait en silence de cette brise retrouvée, grimpant sans faiblir vers les nouveaux paradis qui se dessinent déjà à l'horizon. Dans la clarté de cet azur, la vivacité des couleurs nous murmurait la promesse tenue d'un air plus vif, loin, bien loin de la chape de plomb de Marrakech.

Ce chapitre est long, je le concède, mais comment aurais-je pu garder pour moi de tels paysages sans les partager ? Une photo témoigne d'une vue, mais seule l'écriture peut traduire mon ressenti profond. Demain sera une journée de repos bien méritée. Mon cœur, lui, s'évade déjà vers les pirouettes des singes magots qui peuplent les cèdres alentour. Pourront-ils deviner, sous ma carapace, la joie d'une tortue qui a enfin trouvé son jardin de fraîcheur ? L'asphalte fut une épreuve, mais Azrou est notre récompense.

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«Ne demande pas à Dieu la route qui mène au ciel : il risque de t'indiquer la plus difficile...»

Stanisław Jerzy Lec, (1909 - 1966), poète et écrivain polonais

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Vous aimez jouer ? Alors retrouvons-nous le 30 avril pour un nouveau quiz, il y a aura 10 indices. Attention cette fois je me tairai sur vos réponses. Le résultat sera en ligne le 13 mai.

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Voici mes photos que j'ai déjà décrites :

Nous voici à Azrou

As-tu vu ? Nous sommes partis ensemble et arrivons en même temps !

À demain, pour de nouvelles aventures et découvertes !

L'Éveil des Cimes : Entre Vertige et Désillusions

Ce matin, dès l'aube, Marrakech n'était déjà plus qu'une silhouette ocre s'estompant avec nostalgie dans le rétroviseur. Nous avons quitté notre petit village, laissant derrière nous nos précieux gardiens de l'ombre et la chaleur des amis, avant que le soleil ne reprenne son assise de plomb. C’était une fuite nécessaire, un adieu à la fournaise pour offrir enfin à ma carapace le baiser frais et salvateur de l’air matinal.

Alors que les notes vibrantes de «L'avenir» suivies de celles, si opportunes, de «Voyageur» résonnaient dans l’habitacle comme un hymne à la liberté, nous avons dévoré les premiers kilomètres d’asphalte. Le cap était mis vers le Nord-Est, et avec lui, la promesse de découvertes inédites.

Juste avant d'affronter les contreforts montagneux, j'ai aperçu, suspendues dans la brume laiteuse, des montgolfières. Telles des bulles de silence, elles semblaient nous narguer. «Quelle chance !», me suis-je dit. Il me faudra pourtant patienter jusqu'à l'an prochain pour goûter à cette ivresse d'altitude ; après tout, chaque dizaine franchie est un présent qui s'apprécie au sol avant de s'envoler.

Le paysage s’offrait alors dans une splendeur exceptionnelle : un puzzle pharaonique de céréales aux teintes changeantes, bordé de champs de fleurs sauvages, des éclats violets, des touches d'or et le rouge sang des coquelicots. Un chef-d'œuvre éphémère, non signé, offert gratuitement au plaisir des yeux, que j'emporte avec moi comme un trésor dérobé au temps.

Mais la poésie a ses limites, souvent fixées par l'état de la chaussée. En voulant saluer le lac d’Aït El Bakoure, nous avons découvert une route capricieuse, truffée d'aspérités et de bosses. Par endroits, le ruban de bitume se faisait si étroit qu'il ne restait qu'une seule voie pour deux destins. Malgré mes prières, un titan des routes est apparu en sens inverse. Il a fallu jouer les équilibristes, frôlant le bas-côté dans une lenteur de métronome. Quelle ne fut pas notre surprise en atteignant le «camping» promis : une aire de terre battue, pelée, jonchée de scories, sans la moindre ombre salvatrice et avec une électricité fuyant à quarante mètres de là. Un bien grand mot pour un bien triste lieu !

Dans un quiproquo de direction, nous avons gravi la montagne pour mieux la dévaler, entamant malgré nous une circonvolution forcée autour du lac. Si la vue était imprenable, mon chauffeur, lui, était devenu insaisissable dans sa rouspétance ! Nous avons dévoré les lacets, enchaînant les courbes sur une piste que ma carapace aurait volontiers troquée contre un châssis de 4x4.

D’en haut, la perspective changeait de dimension : le monde semblait appartenir aux géants. Les villages, nichés au creux des vallées, apparaissaient minuscules comme des figurines de Playmobil, tandis que la route serpentait tel un fil de soie fragile, suspendu au-dessus du vide abyssal. L'air, plus vif, apportait avec lui l'odeur brute de la roche et de la terre remuée, contrastant avec le grondement sourd de notre moteur qui peinait dans l'ascension.

À Béni Mellal, nos souvenirs de la Gendarmerie Royale et de son parking accueillant ont été balayés par des barrières infranchissables. La ville nous a alors entraînés dans son labyrinthe. Mon lièvre au volant, multipliait les virages à droite et à gauche sous une chaleur redevenue souveraine. Un sauveur providentiel nous a finalement escortés jusqu'à un parc, pour nous apprendre que le repos y était interdit après minuit.

Dépités, mais l'esprit encore plein des images resplendissantes du lac et des parcelles cultivées, nous avons repris le ruban de l'asphalte en direction de Khénifra. C’est finalement sur le bitume anonyme d'une station-service que ma carapace a trouvé son repos pour la nuit. Le luxe est parfois simplement de s'arrêter, loin des précipices, pour laisser les images du jour décanter dans le silence de la nuit.

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«Voyager, c’est s’attendre à l'imprévu et l'accueillir comme un invité de passage.»

Anonyme

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Mes clichés pèle-mêle : 

Béni Mellal vue d'en haut

Dans la brume du matin

Nous sommes à Kasba Tadla

Il n'était pas content, mais surtout fatigué...

Que les paysages sont magnifiques...

À demain, pour de nouvelles aventures et découvertes !