Le Grand Tournant: L'Or Liquide du Moyen Atlas

Ce matin, l'aube a pris les traits d'un Pinson d'Afrique. Petit ambassadeur ailé au manteau de plumes gris-bleu et aux ailes délicatement soulignées de blanc, il est venu picorer l'herbe fraîche au pied de ma carapace, totalement indifférent au déclic discret de mon objectif. Je l'observais, retenant mon souffle, de peur de briser ce tête-à-tête matinal. Sa silhouette frêle, sautillant sur le tapis de mousse et de trèfles, semblait être le premier sourire de la journée. Ici, dans ce nouveau petit village, le calme est souverain.

Ma curiosité, que certains qualifieraient d'incurable, nous a bien vite arrachés à cette contemplation. À quelques pas d'ici, non loin de la chèvrerie, nous avons repris la route serpentant entre les cèdres séculaires avant de plonger dans un océan de verdure : les pommeraies et les cerisaies. Si, dans les plaines, le temps des récoltes sonne dès mai, ici, l’altitude impose sa propre horloge ; les cerises attendront juillet, voire août, pour offrir leur robe pourpre.

C’est chez un apiculteur, seigneur de ces terres florissantes, que notre escale s'est dessinée. Ce monsieur d’un charme absolu nous a d’abord guidés à travers le squelette de sa future demeure. C’était un exercice d’équilibriste pour la tortue que je suis, zigzagant entre les tuyaux indiscrets et les fers à béton en embuscade. Mon Lièvre, lui, s’en donnait à cœur joie, sautant par-dessus les obstacles avec une aisance insolente !

Depuis une terrasse encore nue de toute rambarde, j’ai découvert un panorama vertigineux. Sous mes yeux s'étendait une marée végétale d'un vert éclatant, où les pommiers et les cerisiers semblaient se fondre dans l'horizon. Au loin, le village se dessinait par petites touches : des toits ocre nichés entre de grands peupliers élancés, et la silhouette élégante d'un minaret veillant sur la vallée. Par endroits, des maisons de terre émergeaient de la canopée comme des sentinelles isolées au pied de collines boisées. À cet instant, l'illusion était troublante ; j'aurais juré avoir été transportée, par quelque sortilège, au cœur des plateaux du Jura.

L’heure de la dégustation avait enfin sonné, et avec elle, le parfum sucré et entêtant de la ruche. Sur la table verte, une parade de miels s'offrait à nous dans leurs bocaux de verre : du plus clair au plus sombre, chaque flacon était une promesse de voyage. Il y en avait pour tous les goûts : celui de montagne, terriblement puissant pour mon palais, celui des fleurs d'oranger, du thym robuste ou du caroubier mystérieux. Si chacun avait sa noblesse, c’est le miel de caroubier qui a conquis mes faveurs. Inconnu jusqu'alors, il m'a séduite par sa finesse aromatique, son velouté et cette douceur infinie qui semble capturer l'âme de la montagne.

Au loin, l’aboiement sporadique d’un chien de berger roulait dans la vallée, seul écho au silence majestueux des cimes.

Pour clore cette visite, nous avons acheté un bocal de miel à la fleur d'oranger et un second de caroubier. Nous avons ensuite regagné l'ombre bienfaisante des vergers. Entre les rangées de jeunes pommiers au vert éclatant, là où la terre remuée sent bon le terroir, nous avons salué les véritables ouvrières. Éparpillées dans cette luxuriante verdure, une centaine de ruches vibraient d'une activité fébrile. Un bourdonnement harmonieux qui scelle parfaitement ce chapitre placé sous le signe de l'abondance et du miel. Puis, l'esprit encore sucré de ces découvertes, nous avons regagné notre petit village pour retrouver nos quartiers sur des parcelles baignées par l'ombre protectrice des cerisiers.

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«La vie est une fleur, le miel en est l'amour.»

Victor Hugo (1802-1885), poète, dramaturge, romancier et dessinateur français

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Et si on jouait ?

Voici un nouveau quiz, il y a 10 indices. Vous pouvez indiquer autant de solutions que vous souhaitez, elles ne sont pas limitées ! Attention cette fois je me tairai sur vos réponses. Le résultat sera en ligne le 13 mai.

1. Avant ma création, seule l’eau immobile permettait de me remplacer.

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